"Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?
(…)
Venid a ver la sangre por las calles…"
Los pájaros volvieron, ellos siempre vuelven. Y la metafísica se quedó por ahí, un poco abandonada, un poco polvorienta. Y la sangre que había en las calles de esta ciudad se secó con el tiempo, pero yo no la olvido. No puedo olvidarla, porque cada cierto tiempo, vuelve a correr por las avenidas.
En las tardes grises salgo a caminar, y la sonrisa de un niño me disipa la melancolía. Y cuando camino, los gorriones que pasan volando me recuerdan mi niñez.
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?
(…)
Venid a ver la sangre por las calles…"
Los pájaros volvieron, ellos siempre vuelven. Y la metafísica se quedó por ahí, un poco abandonada, un poco polvorienta. Y la sangre que había en las calles de esta ciudad se secó con el tiempo, pero yo no la olvido. No puedo olvidarla, porque cada cierto tiempo, vuelve a correr por las avenidas.
En las tardes grises salgo a caminar, y la sonrisa de un niño me disipa la melancolía. Y cuando camino, los gorriones que pasan volando me recuerdan mi niñez.
miguel acevedo
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